Regarder par la fenêtre, c'est comme partir. Partir au-delà des habitats gris, au-delà de Paris peut-être. C'est partir loin de ma mère, de mon père, d'une certaine mélancolie dont j'ignore l'origine. Quand j'étais petite, j'avais l'intime conviction que ceux qui avaient quitté la Terre étaient dans les nuages, ces masses cotonneuses de milliers de minuscules gouttes d'eau. Aussi, lorsqu'un